11 ноября 2021
Всё можно описать текстом, и всё в мире - текст.
Осень - это плавные предложения, много сложносочиненных и однородных через бесконечные "и", "а"... Затухающий ритм. Многоточия и пропуски-тире. Шипящие, шелестящие среди напевных гласных. Шорохи, лёгкое позвякивание золотых монет-листьев, робкая аллитерация дождя.
Тук-тук. Кап-кап. Шур-шур. Осень не умеет кричать, она шепчет, часто на самой грани сознания.
Выхожу и слушаю ветер. Ветер прячется в листве, его тоже не слышно, он поделился на тысячи деревьев и прячется за каждым. И в насмешку кидает в тебя листья, как только подойдёшь поближе. И снова тихо и ловко прячется.
Поразили клёны. Мы со Златой проходим эпоху деревьев, учимся их слышать. На этой неделе - клён. Оказывается, их у нас так много! И на поместье, и везде вокруг. И все разные, по окраске, форме листьев.
И они так болтливы, это же просто ужас.
Суетливые франтоватые весельчаки, кустистые, развесистые, и при этом всём умудряются остаться стройными и изящными, хотя нахально лезут вперёд, перед всеми остальными, загораживая чужие стволы.
А в открытом поле царствуют клёны приречные - стремительные, радостные ракеты, с мелкими, как ладошки малыша, листочками вопиюще-бордового цвета.
Они все невероятно красивые, все... Почему я раньше не замечала?.. Сколько я всего другого ещё не замечаю, того, что прямо под носом?..
Клён возле бани помогал мне рожать девчонок - я держалась за него в схватках. И всё время за него держусь, как с бани выхожу. Я уже отполировала ему ствол в том привычном месте за которое хватаюсь. Мой старый молодой товарищ. Люблю...
Деревья, их шелест, шорох, скрипы - это бесконечные диалоги в тексте осени. А горы вокруг - массивы философии, пространные и тяжёлые рассуждения о вечности. А небо - воздух между строками, недосказанность и высота.
Осень - книга в холодном мокром переплёте с прилипшими красно-жёлтыми листьями.
И я - её верный читатель.